EL POETA IRAKÍ

Conocí a Hassan en una pensión de Homs. Su entrada al vestíbulo principal fue sigilosa, con la cabeza alta y cansada, el viejo maletín de cuero y los zapatos recién lustrados. Nos saludó con una pequeña reverencia a los que manteníamos conversación en el sofá y se dirigió al dueño que, sentado tras una mesa repleta de ceniceros atestados de colillas, le exigió el importe de la noche y las señas habituales.

-A ver, ¿nombre?

-Hassan, señor.

-¿Número de pasaporte?

-x x x x x x x x x H.

-¿Fecha y lugar de nacimiento?

-3 de septiembre de 1962, en Mossul, señor.

-¿Viene 'de' y va 'a'?

-Vengo de Bagdad y mañana voy a Damasco, señor.

-¿Motivo del viaje?

-Voy a un Congreso de Poetas.

-¿Cuando regresa a su país?

-De aquí a 3 días.

Hassan respondía la última pregunta al momento que mostraba un deteriorado carné del que yo no entendía nada, pero donde vi una foto suya, mucho mas joven. Con orgullo y sobriedad mostraba el carné de Presidente de la Asociación de Poetas de Irak.

-Habitación numero 7, dormirá con dos sirios, un español y otro iraki. Aquí tiene las llaves, hay que dejar la habitación antes de las 10 de la mañana, el lavabo es esa puerta.

El dueño tiró las llaves encima de la mesa.

Mas tarde sabría que Hassan era el único representante irakí del congreso en cuestión, que mes y medio antes había perdido a una hija en un bombazo y que la foto del carné había sido hecho justo antes de empezar la guerra.

Le vi de nuevo en la habitación, entablamos amistad entendiéndonos en un inglés precario, compartimos su comida y fumamos muchos cigarrillos. Su cama estaba a tocar de la mía, y, mientras el resto de huéspedes de la habitación ya dormían, él y yo seguimos fumando.

A la mañana siguiente temprano yo me iba al Líbano y él hacia Damasco, por lo que decidimos ir juntos a la estación. Mientras Hassan se vestía osé preguntarle si podía sacarle un retrato. Sorprendido, confuso y orgulloso dijo que sí. Salió al baño, cogió el espejo y volvió para terminar de vestirse, ahora con gestos lentos y cuidando cada detalle.

Mientras, yo cogía la FM2, le quitaba el polvo al 35 y medía la luz. Decidí optar por 1/8 con diafragma 4, la luz era escasa y temía que se me empastelara la imagen. Debería aguantar sin vacilar, pues con un 35 a 1/8 de velocidad andaba muy al límite de que me quedara movida. Aplicaría mi vieja técnica, levantar la cámara, encuadrar, enfocar, coger aire, soltar el aire lentamente y... justo en ese momento en que no queda gota en el cuerpo, disparar.

Hassan se volvió y preguntó dónde debía ponerse, le situé junto a la ventana que dejaba entrar luz matinal. Levanté, encuadré, enfoqué, cogí aire y espiré en el mismo momento en que Hassan situaba su mano en un costado. En la fracción de tiempo que tarda un humano en sacar aire me asoló el recuerdo de mi abuelo con ese mismo gesto de la mano, de cuando los caballeros sabían posar para las fotos. Disparé. Un octavo de segundo.






Bueno, pues éste es mi blog. Voy a meter fotos mías y más cosas, supongo. Algunas fotos las comentaré y otras no ,y algunos comentarios llevarán fotos y otros no. Y también voy a meter mis pajas mentales. Las fotos son mías, y las historias, reales.
Respétalo, si haces algo que no deberías con ellas cuídate que no te encuentre.

En los últimos 7 años lo más importante de mi vida han sido los viajes y la persona a la que amo. Empecé a viajar como fotógrafo, y el tiempo situó los viajes enfrente de la fotografía, por lo que sólo disparaba a pleno placer. Ahora que mi vida va por otros derroteros he pensado que ya era hora de sacar las fotos del fondo del cajón y ponerlas a la luz.

He empezado con Hassan, pudiendo haber empezado por muchos otros. Pero he querido que fuera Hassan.

Esta ventana virtual empieza inspirada por muchas de las personas que se han cruzado en el camino. Anónimas muchas de ellas en mi memoria, me salvan la vida cada cada vez que las recuerdo.

Mi ortografía ha sido, es y será siempre lamentable, por lo que pido disculpas. No por ello dejaré de escribir.


Saludos cordiales y gracias por estar aquí,

gurb.