Últimamente me ha dado por pararme y recordar episodios de mi infancia. Algunos los tengo grabadísimos y han ocupado mi memoria demasiado a menudo. Ésos fuera, ¡lagarto, lagarto! Me apetece compartir con vosotros aquellos que, pasados los años, me arrancan una sonrisa y una profunda nostalgia.



SALTO AL VACÍO ( gurb's memory).

Corrían los inicios de los 80 y el pequeño gurb, licenciado en Párvulos, afrontaba entusiasmado una nueva etapa de su vida en el arduo camino que le llevaría de la nada a las más altas cotas de la miseria (powered by Groucho Marx). 1º de EGB.

Zapatos nuevos, cartera nueva...atrás quedaban los mocosos llorones de Párvulos, las señoritas babosas y la silla de la tortura: la trona.

El pequeño Gurb, hombrecito hecho y derecho, era arrastrado cada mañana de la mano de su madre (profesora en la escuela pública) hasta la puerta de una escuela concertada, de monjas, mixta.
En seguida se hizo patente su renuncia al sistema organizado, reclutando de entre sus compañeros a aquellos que odiaban el orden, la autoridad y la imposición. En tiempo récord, el pequeño gurb tenía cubierto todo el espacio de la agenda escolar destinado a trasladar notas represivas del profesor a los padres del elemento agitador.Aquello no mermó la actitud del pequeño disidente. Porque su comportamiento no era fruto de una actitud meditada ni estudiada, no. Él era así. Simplemente, era así. Y ni nada ni nadie iba a cambiarlo.

¡Mentira!

Pasado un tiempo, ese pequeñajo agitador cambió. No contestaba a los profesores a media clase. No criticaba en público a los de 2º. No cambiaba su bocata por los cromos apreciados de la colección del momento. Empezó a pasar inadvertido entre el grupo, permanecía en clase sin liarla, pero tampoco atendía. Sus pensamientos ahora tenían un nombre, una cara...el pequeño gurb...se había enamorado. Rara sensación, que no entendía, que no sabía explicar, ¿ qué coño le estaba pasando ?¿ Cómo podía ser que sus pensamientos fuesen para esa niña tonta de 1º C ? Él era del B. Los del C eran raros, no eran sus amigos. Pero entre ellos estaba la niña de las coletas, una tonta que jugaba a muñecas, ¡bah! Pero esa niña se había incrustado en sus pensamientos.

A partir de entonces todas sus fantasías eran para ella. De noche, con la complicidad de la almohada, gurbín era un bombero que la salvaba de un incendio en la escuela, era un tipo duro que la defendía de los maleantes ( alumnos de la madre de gurb), que la intimidaban. De noche, y con la complicidad de la almohada, gurbín metía un triple en el último segundo y el equipo de la escuela ganaba el campeonato y ella lo veía desde la grada.
Gurbín guardaba ese sentimiento y sus fantasías para él, podría haber probado a regalarle una flor el día de Sant Jordi..pero...el miedo al fracaso era más fuerte. Las semanas pasaban, las noches del pequeño gurb con la almohada escribían historias fantásticas, la vida real discurría sin más. Gurbín lo sabía todo de ella, prestaba atención al más mínimo comentario que oía de ella, conocía todos sus vestidos, sus notas, sus muñecas. En la intimidad vivía por y para ella. Nadie lo había notado.

Llegó Carnaval, y gurbín se decidió a pasar a la acción. Se disfrazaría de Spiderman, su héroe de cómic preferido, y, a la hora del patio, treparía por la pared que daba al colegio público. Allí se posaría encima del muro, y ella no se podría resistir a su osadía, iría hasta él y le diría:”me gustas, gurbín”. Pero llegó Carnaval, Gurbín se disfrazó de Spiderman, ella de princesita...y el machote de 1º A de Superman. Ése que era primero en todo, en el equipo de basket, que había ganado la maratón...con una larga capa roja que voló al viento cuando se deslizó por el cohete-columpio que había en el patio. Esos cohetes metálicos de antes, con una barra para bajar por ella.Y Superman y la princesita fueron escogidos en el festival, y les dieron el primer premio. Y gurb ese día tiró el bocata, se odió a sí mismo y escupió sobre la almohada. Y lloró como un párvulo. Porque los vio juntos, encima del escenario, coronados. Y si hubiera sido adulto, se hubiera emborrachado y le hubiera contado su pena a una bella camarera en un bar de perdedores. Pero no, gurbín sólo era un niño de seis años. Por lo que tuvo que urdir otro plan. Éste era un plan infalible. De justicia vital. Su secreto.

Y una mañana se levantó tranquilo, se lavó la cara, se peinó con raya a un lado con mucha colonia en el pelo. Y anduvo hacia la escuela sin que su madre tuviera que ir tirando de su mano. Y estuvo atento en clase, algo impaciente por la llegada de la hora del patio.
Llegó la hora del patio.
Se comió el bocadillo y no se apuntó al partido de fútbol. Se dirigió hacia el cohete y trepó hasta arriba. Arriba del todo.Miró abajo, entre pelotas, griterío y bolas de papel de plata la buscó a ella. La vio, ella lo vio y se le quedó mirando, como hipnotizada. Todo seguía normal, el griterío, los pelotazos, las carreras.A ella se le escurrió la muñeca de entre las manos y yo, suavemente, fui soltando las manos que se aferraban al cohete metálico.


Y salté. Al vacío.

Silencio. No hubo dolor. Paz.


Desperté al cabo de cinco días en la cama de un hospital. Con una sonrisa en la cara. Mis abuelos me llenaron de regalos y mi padre cogió muchos aviones para venir a verme. Y también vino el director del colegio con un señor muy raro que me hacía muchas preguntas y estaba loco.

Todo esto que he contado es real. El suceso apareció en algunos periódicos. El cohete metálico fue retirado del patio del colegio y posteriormente de muchos parques infantiles (supongo que los de la empresa que hacía ese artilugio aún me odian).
Al cabo de unas semanas volví al colegio y en clase me recibieron con aplausos. Yo estaba satisfecho. Nunca conté a nadie el por qué, la versión oficial fue que resbalé porque el cohete estaba húmedo por la lluvia del día anterior. Algunos podrían pensar que me quise quitar la vida. No. Lo que quise demostrar fue que a mí no me hacía falta capa para ser Superman. Que Superman era un embaucador y lo mío iba en serio.

De golpe la niña de 1º C dejó de gustarme y volvió a ser para mí una niña tonta, y yo no entendía cómo esa tonta me había rondado por la cabeza de esa manera.
Y todo pasó, lo único que quedó fueron esas sonrisas nerviosas y pasos apresurados hacia mí por parte de las monjitas cada vez que me acercaba a una ventana. O a un balcón.