Sobre Momentos Delicados
( Parte III- Choque de civilizaciones & bugas. Y ya paro)


Un conductor

Mientras el superpost sigue cociéndose (todavía no he escrito ni una letra) me dispongo a relatar los acontecimientos acontecidos en la jornada de hoy. Ya saben, ficción y realidad se confunden en un punto. Los hechos más rocambolescos sucedidos son la realidad, y los más banales, la ficción.

Queridísimo diario,

Protagonistas que aparecen en el discurrir de la jornada mañanera.

-gurb's nephews
-una panda de moritos tuneros
-un viejo coche
-3 o 4 africanos
-gurb's father (un viejo conocido)

Hoy me he despedido de un viejo coche. Hay que ver el cariño que se le puede llegar a pillar a un montón de chatarra. Una joya, un campeón. Un viejo Peugeot 505, 8 plazas, gasoil, veintidós años y más sano que un roble. Pero el caprichillo me está saliendo por una pasta. Entre seguros, impuestos de circulación, multas y demás...calculando, me han salido más de 800 pavos al año. Hace 4 ó 5 años que lo tengo, o tenía. Pasa que se lo dejé a mi hermano pequeño, que es un hippy y un empanao de la vida (y muy buen chaval, un chaval de p.m.), y me reventó el morro del coche. Vete tú a saber qué andaría pensando el día que lo estampó en una curva en un camino de montaña.
Después del choque ya me resistí a desguazarlo y me lo llevé a la casa que tienen mis padres en el campo. Mis viejos están hasta el moño que les deje tartanas y desperdicios varios en nuestra preciosa casa de campo. Total, que el coche tira, pero para pasar la ITV tengo que hacer una reparación que me sale por un pico . Y tengo que sentar la cabeza, mantengo dos coches y muchos meses, al día 20 ya estoy tirando de visa. Los números mandan.

Pues esta mañana me he ido a la casa de campo, para arrancarlo y llevármelo al cementerio donde lo despellejarán. Hay que ser frío para estas cosas y no pensar mucho. Si hay que hacerlo, se hace bien.

Hacía meses que no lo arrancaba, la batería se había descargado y una rueda se había deshinchado. Le he metido la de recambio. Y he puesto, temporalmente la batería del golfo. Una intentona...le cuesta....otra intentona...parece que ya pilla, y a la tercera ....BRRUMMM!! Humareda a saco. 'eres un campeón', he pensado, 'estoy muy orgulloso de ti'. Tres sobrinos pequeños, que estos días andan instalados en la casa, han aplaudido contentos. Me encantan estos chavales, les mola mucho más el viejo Peugeot que el Pathfinder de su madre. '¿Qué vas a hacer con el rumrum?' (con voz de niño de 3 años ha preguntado uno que tiene 3 años). Me he quedado sin respuesta, no les podía decir adónde iba a parar ese coche, el rumrum del tío gurb para ellos. Me estaban poniendo las cosas dificiles. Se han subido y han jugado a conducir, como han hecho siempre. Saltando de una fila a otra y dicendo 'tío gurb, llévanos de excursión, llévanos de excursión con el rumrum'. Y he dicho 'vámonos, pues, nos llevamos al rumrum, despediros de el. Es un gran coche y se va a dormir para siempre'. Y he arrancado de nuevo y nos hemos ido.

A los 40 metros recorridos me he parado y he pensado 'vamos a ver, si voy y dejo el coche allí...¿cómo volveremos?' .Momento de reflexión....acción>> Marcha atrás.
Vale, mi padre pilla otro coche y pasa delante. Y mejor así, son 500 metros pero si me pillan los municipales me como un multote del 15 (sin ITV y medio morro bailando la conga) y no le he quitado los dos cms de polvo que le rodean. Paso de pillar una grúa, si el coche puede andar llegará dignamente y por propio pie a su final.

De camino ya, los sobrinos juegan. Yo me estoy emocionando, pero disimulo. Pongo la vieja radio, oh, sí, todavía funciona. Acaricio el tablier y vuelvo a decirlo para mis adentros, 'eres un campeón'. Como si el coche quisiera responderme, de golpe la radio suelta esto: -- caballeros, con todos ustedes Mercedes Benz by Janis Joplin-- No me queda más remedio que encenderme un pitillo. Los campos están bonitos hoy, bella luz post tormenta. Los viejos coches enmarcan de p.m. los paisajes desde la carretera.

Llegamos a la explanada enfrente del desguace, aparco. Los chavales saltan del coche y por el retro veo cómo, en una maniobra marcha atrás- surrealista, mi padre chafa la puerta trasera de un Megane con 4 moritos con pinta tuneros en su interior. La estanqueidad de la cabina del coche me permite soltar dos gritos sin que se cosque nadie; 'CASUM SATANÁS'. Mi viejo ni se ha dado cuenta que acaba de abollar a saco la puerta de otro vehículo, pilla a sus nietos y empieza a jugar con ellos. Lo sigo todo desde el retro. Los del interior del Megane se miran estupefactos entre ellos. Y yo empiezo a calibrar la situación, pensando rápido;

Factores en contra;

• Ellos son 4, y nosotros, 4. Pero ellos son 4 tipos con una pinta chunguísima, y nosotros somos un abuelo, dos niños de 3 y 4 años y un exaltado en un viejo coche.
• Tengo prisa, hoy me espera un montón de curro pendiente y cuando tocan a los míos enloquezco.
• Los tipos tienen toda la razón del mundo, les acaban de abollar el coche de la forma más estúpida.

Factores a favor;

• Ellos no saben que el hijo del hombre que acaba de abollarles el coche lo sigue todo desde escasos metros.
• ... no encuentro más factores a favor...'gurb'-me digo 'la mejor defensa; el ataque'. Y estoy loco, ESTOYCOMOUNAPUTACABRA.

Y me bajo decidido, derecho, hacia el Megane. Con una mano a la altura del costado, como pillando algo el bolsillo trasero de los Levi's. A cada paso lo veo todo más rojo. Noto el polvo que levantan mis pasos en la boca. 'Hola, buenas, el coche tiene papeles, ¿¿no??' (si no tienen papeles la han jodido y tendrán que pirarse tal cual). Los tipos me miran y no dicen nada. Y de golpe me siento como un poli, joder. '¿conoces a ese señor?' me pregunta confundido el del volante, 'es mi padre' y el otro 'vale, no pasa nada. Hacemos el parte y ya esta'. De golpe me siento gilipollas. Muy gilipollas.

En ningún momento tienen una mala palabra, están desconcertados y puteadillos, claro. Pero muestran gran respeto por mi padre. Un hombre mayor. Mi padre me mira con cara de 'oye, deja ya a estos amigos que has encontrado y volvamos ya que nos espera la madre de éstos' señalando a los niños. 'Les acabas de abollar el coche a éstos otros, haced los papeles que voy un momento adentro a dejar constancia de la baja del Peugeot'.

Mi padre mira estupefacto y sorprendido el bollo en la puerta y pone cara seria. Una cara que no me gusta, que hacía mucho que no veía. Se queda mirando a los del Megane, serio: 'Bueno, será fácil llegar a un acuerdo. ¿no?' Me meto, 'Oye, les acabas de abollar el coche. La culpa es tuya, parte amistoso y punto. Me voy dentro, ahora vuelvo'

Voy dentro de las oficinas. Líos, papeles, lo de siempre. Un rollo. Por la ventana veo a mi padre y los chicos del Megane haciendo los papeles, sonrientes e intercambiando bromas sobre la estupidez del golpe. Mis sobrinos se han pegado a un mecánico que despieza un coche y lo torturan preguntando de forma compulsiva 'qué haces qué haces qué haces, por qué por qué por qué...'. Me encantan.

Salgo de la oficina. Le saco la batería al Peugeot, el chaleco reflectante, los triángulos, una par de amuletos que llevaba en la guantera. Un africano que curra allí me pregunta por el coche. Le digo que si le interesa se lo vendo. En el desguace curran varios africanos haciendo las tareas mas pesadas. Se montan su pequeño bussines; apartan piezas que aquí no valen para nada y las mandan a sus países para venderlas. Un Peugeot 505 familiar es una mina para ellos. Y yo lo sé. A los 5 minutos estoy negociando con 4 africanos el precio. Mi padre sigue haciendo papeles con los tuneromohameds.

Trato con un tío muy peculiar. Va sucio de grasa por todos lados, ropa desparracada. Pero tiene buenas formas. Estilo. Me gusta. Andamos en una diferencia de pocos euros, pero ninguno de los 2 desprecia el coche. Los dos sabemos valorarlo como dios manda. Sé que se lo voy a vender y que quedaré contento con el precio ( coño, encima yo iba allí a dejar el coche. No a venderlo. Si me vuelvo con 500 o 700 pavos en el bolsillo, viniendo de menos 800 al año...), y él sabe que acabará comprándolo y que quedará contento con el precio. Y a mí me gusta saber que el coche seguirá vivo por tierra africanas. Cerramos el trato, chocamos las manos. Cojonudo.

Mi padre ha terminado de hacer los papeles del parte, ahora soy yo que tengo que darle prisa. En el momento que me acerco les está preguntando; 'por cierto, ¿cuánto vale un camello?'.
'Vámonos!', nos despedimos de los chicos y aprovechando que mi padre se ha ido a buscar a los niños les agredezco la comprensión que han tenido.' No hay nada que agradecer' ,y se van.

Montamos en el coche a los niños, que llevan las manos llenas de grasa. Su madre estará contentísima.

Me siento en el sitio del copiloto, mi padre monta. De golpe, le cambia la cara y le tiembla la mano al poner la llave en el contacto. '¿Cómo no he podido ver ese coche? ...Mejor conduce tú...' Mi padre tiene miedo, miedo de saber que va en serio. Que no lo ha visto, sus ojos sí. Pero su cabeza no.

Y recuerdo vagamente unas palabras que una vez me dijo su padre;
El miedo hay que reprimirlo enseguida. No confundas miedo con responsabilidad. El miedo toma fuerza cuanto más dura. Hay que aprender a separar la responsabilidad y el miedo. El miedo te puede dormir en vida. La responsabilidad te mantendrá despierto.

'No, conduce. Aún puedes conducir perfectamente. Ve más lento. Piensa las cosas. El peligro no son los conductores como tú. Somos los demás.' Sé que si no pilla el coche en ese momento no lo hará nunca mas. Lo sé por experiencia. Es miedo. Y se que aún puede conducir. Lo sé, si no se lo diría.

Volvemos a casa, lentamente. Bajo la ventana para que corra el aire y ver mejor el paisaje. No presto atención a su conducción, que vea que no lo miro conduciendo. Me dejo llevar, deslizar por esa carretera. Me pregunta, '¿Cuánto les has sacado por tu vieja tartana a ésos?' . Respondo 'Más de lo que no tenía en el bolsillo'. 'Muy bien'. Dice.