PUÑOS

Las pensiones me gustan. Calculando así, a grosso modo, en los últimos años habré estado en unas 170 pensiones. En ellas he vivido muchas historias. Las pensiones tienen algo. He conocido un montón de gente en pensiones. Perdedores, fugitivos, traficantes, poetas, viajeros...puntos cardinales donde mi vida se ha cruzado con otras personas, cada cual con su historia, con su sentido de ser en mi memoria. Ahí va ésta, la historia del Boxeador de Irbid.

Irbid está al norte de Jordania, la cosa ya iba de vuelta, tenía que llegar a Estambul en 3 días,desde donde tenía billete de avión para volver a los brazos de mi amada y a las lágrimas de mi madre. Paré en Irbid para echar noche, pudiendo haber parado en Amman. Esto no tendría importancia si no fuera porque esa misma noche reventaron 2 hoteles en Amman, con lo cual al día siguiente cerraron la frontera con Siria y servidor fue el último en cruzarla con una suerte que te cagas (el día que conozca a mi ángel de la guarda le daré un besazo que no veas). Puta burocracia.

Llegue a Irbid y me apalanqué en una pensión. Típica pensión donde dormir en habitación comunitaria vale unos 2 euros al cambio, donde puedes fumar tanto como te apetezca (me encantan los países árabes, puedes fumar donde te dé la gana) y compartir charla con los huéspedes de turno.
Bueno, hagamos un fastforward y vayamos a la noche. Brbrbrbrbp!! Ya es de noche.

Tumbado en la cama leo “Diente blancos” de Zadie Smith (buenísimo), las otras camas están vacías, y de la habitación de al lado llegan unos gritos y unos golpes que no veas. Sigo leyendo mientras una porción de mi cerebro se esta cagando en los de la habitación de al lado. Por el marco de la puerta aparece la figura de un tipo que se tambalea. Lleva una bolsa de mano y parece que busca el interruptor de la luz, le hago saber que la luz ya está encendida. El tipo empieza a hablarme en árabe, mucho rato tardo en hacerle saber que no entiendo papa de árabe, que soy un extranjero. Está claro que el tipo lleva encima una borrachera de mil pares de cojones. Pero habla algo de inglés, bien!, podemos comunicarnos. De dicha conversación de dos personas que maltratan el idioma inglés descubro que el compañero de habita acaba de ser repudiado por su padre por beber y que es panadero. Me ofrece whiskey baratoguarroasqueroso y me apunto, emborracharme con él me ayudará a pasar mejor la falta que me hace mi compañera. Seguimos maltratando al idioma inglés, el tipo es guapo, tiene una mirada profunda, ojos oscuros que me miran con amor y respeto, brazos robustos y espalda ancha. Se tambalea. En cada brazo lleva un tatuaje, escritos en árabe, le pregunto qué son:

-My friend, this is Alahoakbar (dios es cojonudo, cómo no...) and this (señalando el otro brazo) the name of the woman who stays in my heart.

Seguimos charlando, del oficio de panadero, de nuestras mujeres, de su padre... De boxeo, el tipo también es boxeador. Me gustan los boxeadores, mi abuelo, entre muchas otras cosas, también fue boxeador (los de esa generación hicieron de todo, mi abuelo era boxeador clandestino, luchaba de noche en cementerios, apuestas ilegales, cuando se cansó se metió en lo de los libros).

Miro fijamente a mi compañero de habita, sus fuertes brazos, mirada profunda, cara marcada por golpes, pero todo él muy fino y delicado, trabajar el pan ha suavizado su piel ruda. Estamos borrachos, nos confesamos nuestras miserias, nuestros miedos, nuestros fantasmas. Le pregunto que qué pasa en la habitación de al lado, qué coño es tanto ruido. Me dice que esa es una pensión para chaperos, donde van los hombres a los cuales les gusta hacérselo con hombres. Me dice que somos los únicos que estamos allí por otros avatares de la vida, a el lo acaban de echar de la casa familiar y yo soy un viajero que no tiene puta idea de donde se ha metido. Vale.

Nos dormimos.

A media noche, entre botellas vacías algo me despierta. Alguien se ha metido en mi cama y me está metiendo mano. Me despierto asustado y violento, de un manotazo aparto al notas que se ha metido en mi cama. El guarro en cuestión está desnudo y empalmado, se ríe e insiste en manosearme. Le escupo en la cara y el compañero de habitación aparece como por arte de magia y le suelta un puñetazo que hace volar al intruso hasta el otro lado. Joder qué ostia. Me acojono vivo, al momento aparecen más tipos y se lía una tunda bestial en la habita, el boxeador de Irbid me protege y uno a uno los va tumbando a todos. Espectáculo dantesco. El compi se mueve ágilmente, cada golpe esta cargado de técnica, habilidad y potencia. Intento meterme en la pelea pero él me aparta, me protege. Oigo como sus puños parten narices, cada golpe suena seco. Esos hijos de puta venían a violarme, y el boxeador de Irbid me protege. Los gritos del dueño de la pensión ponen fin a la pelea, el boxeador de Irbid coge su bolsa y la mía, me estira de un brazo y se me lleva a la calle, corriendo. Vamos a otra pensión. Yo estoy flipando y temblando. Él está tranquilo y sereno.

A la mañana siguiente no me deja que pague mi parte, me lleva a desayunar a un buen sitio, me acompaña a la estación de autobuses y se despide de mí con dos besos. Allahoakbar, me dice.


Esto que he contado aqui es tan real como que mi compañera lleva tatuado mi nombre en su piel. Para ella va esta canción de La Cabra Mecanica con La lista de la compra